Daniel retint son souffle. L’air semblait se figer dans sa gorge. Le cimetière, les pierres tombales, la lumière du soleil matinal, tout se fondit en un flou aveuglant et silencieux. « Quoi ? » murmura Daniel, d’une voix à peine audible. « Le programme de don d’organes est très strict en matière d’anonymat », expliqua Noah, les larmes coulant sur ses joues. « Ils ne donnent pas de noms. »
« Tout ce qu’ils m’ont dit, c’est que ma donneuse était une femme de vingt et un ans décédée dans un accident de la route dans le comté d’Oakridge. Une femme dont le père avait consenti au don d’organes au beau milieu de son pire cauchemar. » Noah plongea une main tremblante dans la poche de sa veste et en sortit un petit bout de papier usé, protégé dans une pochette en plastique transparent.