« Ce bracelet n’était pas le sien ! » s’écria Noah, les yeux remplis de larmes. « C’était le mien ! » Noah attrapa la fermeture éclair de sa veste et la baissa, déboutonnant sa chemise de ses doigts tremblants. Il écarta le tissu pour dévoiler son torse nu. Au centre de son sternum, une longue et épaisse cicatrice chirurgicale violette descendait verticalement, marque indubitable d’une opération cardiaque majeure.
« J’étais en soins intensifs à l’hôpital général d’Oakridge il y a dix-huit mois », dit Noah d’une voix brisée. « J’avais vingt-deux ans, j’étais en train de mourir d’une myocardite virale en phase terminale. Mon cœur était en train de lâcher. Ils ne me donnaient plus que quarante-huit heures à vivre. » Noah posa sa main à plat au centre de la cicatrice. « Deux jours après l’accident de ta fille… j’ai reçu un cœur de donneur. Une compatibilité parfaite. »