Il le tendit à Daniel. « Six mois après ma greffe, le réseau des donneurs m’a transmis une lettre », murmura Noah. « C’était un mot anonyme du père de la donneuse, glissé dans son dossier avant les funérailles. Ils ont masqué les noms, mais… je l’ai gardé. Je la lisais tous les jours pendant que j’apprenais à remarcher. » Daniel prit la pochette en plastique de ses doigts engourdis et tremblants.
Il déplia le papier. Écrites de sa propre main, il y a dix-huit mois, au cours de la nuit la plus sombre et la plus angoissante de sa vie, alors qu’il était assis dans une pièce calme du funérarium, se trouvaient les mots qu’il croyait avoir oubliés :