Ben déposa le petit corps sur la table, la poitrine haletante. Sous la lumière crue, la vérité était indéniable. C’était un chiot — au pelage noir, la peau tendue sur des os saillants, un faible gémissement s’échappant de ses lèvres gercées. Mal nourri. Blessé. Mais vivant. Le vétérinaire vérifia immédiatement sa respiration, nettoya ses blessures et lui administra des fluides par une minuscule perfusion dans la patte.
De retour derrière la vitre d’observation, Noah s’accrochait à Daniel, le regard s’agitant entre le coin vide que King surveillait et le bâtiment où Ben avait disparu. « Papa… ça va ? Tu crois qu’il est encore en vie ? » Sa voix tremblait à la fois d’espoir et de peur. Daniel passa une main dans les cheveux de son fils, bien que son propre cœur battît la chamade dans l’incertitude.