Nichée dans la brèche ombragée gisait une capsule de bouteille en plastique bleue écrasée. Et juste en dessous, enfoncée profondément dans la boue, se trouvait une empreinte récente laissée par une chaussure de randonnée lourde — pointant directement vers le nom d’Emma. « Sylvia », dit Daniel d’une voix plus basse. « Regarde ça. » Elle se pencha au-dessus de la pierre et scruta le sol. « C’est récent. Ça a dû être laissé hier soir ou tôt ce matin. »
Daniel leva les yeux, balayant du regard le cimetière désert. Pendant dix-huit mois, il s’était senti complètement seul dans son chagrin. À présent, une prise de conscience soudaine et lancinante l’envahit. Quelqu’un s’introduisait dans l’enceinte, versait de l’eau sur sa tombe au cœur de la nuit et se tenait debout devant sa pierre tombale. « Les portes principales sont fermées à huit heures tous les soirs », dit Daniel lentement.