Les minutes s’étirèrent en une heure. La pluie martelait les vitres ; le tonnerre grondait au loin. Noemi était assise, recroquevillée, le goudron séchant en croûtes durcies sur ses manches. À deux reprises, elle entendit le moniteur cardiaque afficher une ligne plate pendant une seconde glaciale avant qu’il ne reprenne son faible bip-bip.
À un moment donné, un technicien s’éloigna et chuchota à Alvarez : « On est en train de le perdre. » Le vétérinaire appuya deux doigts le long des côtes du chiot, secoua la tête. « Pas encore », murmura-t-il, avant d’entamer des compressions rythmées avec un doigt et le pouce, avec une minutie incroyable.