Le soleil de juillet qui frappait le cimetière d’Oakridge était implacable, transformant les pelouses vallonnées en paille pâle et cassante. Depuis trois semaines, un ciel sans nuage imposait à la ville des restrictions d’eau très strictes. Les parcs se desséchaient, les jardins des maisons étaient jaunis par le soleil, et les pierres tombales qui émergeaient de la section C ressemblaient à des dents grises solitaires dans un désert aride.
Daniel Harper se tenait au pied de la parcelle 412, serrant dans ses mains un petit bouquet de marguerites blanches, rituel hebdomadaire qu’il observait depuis dix-huit longs mois, depuis l’accident. Il baissa les yeux, s’attendant à voir le même gazon brûlé qui recouvrait toutes les tombes environnantes.
Au lieu de cela, l’herbe recouvrant la dernière demeure d’Emma était d’un vert luxuriant et éclatant, si dense et si saine qu’elle semblait presque artificielle, telle une bande de mousse fraîche déposée au milieu d’un terrain vague. Daniel s’agenouilla près de la pierre tombale en granit, déposa les fleurs avant d’appuyer sa paume à plat contre le gazon.