Le vétérinaire lui jeta un regard. « Je suis le Dr Alvarez », dit-il d’une voix calme mais tendue. « Vous avez bien fait de l’amener. Maintenant, asseyez-vous avant de tomber. » Un assistant la guida vers une chaise et lui glissa une tasse de thé trop chaud entre ses mains tremblantes. La vapeur s’élevait, emportant l’odeur amère des feuilles brûlées. Elle n’en sentait pas le goût. Par-dessus le cliquetis des instruments, elle entendit à nouveau le Dr Alvarez : « La respiration est superficielle… »
« Qu’est-ce qu’il a ? » parvint-elle à demander d’une voix brisée. « Je suis encore en train de le nettoyer », répondit le Dr Alvarez, les yeux rivés sur son travail. « Un louveteau. Six, peut-être sept semaines. » Il marqua une pause, ses doigts agissant avec douceur tandis qu’il retirait la boue d’une minuscule oreille. « Ses chances sont minces si du pétrole s’est infiltré dans ses poumons. »