Elle repéra une bâche en toile déchirée parmi les déchets, en arracha un morceau plus propre et enroula fermement le petit corps inerte contre sa poitrine. De l’huile poisseuse imprégna son t-shirt, mais elle s’en moquait. Elle chercha un battement de cœur contre sa paume — il était là, mais faible, comme un papillon de nuit se cognant contre une vitre. Le loup gémit derrière elle. Noémi leva les yeux ; les lumières des chalets scintillaient au loin.
« Je vais m’en occuper », promit-elle d’une voix tremblante. Que le loup comprenne ou non, elle devait essayer. Elle se dirigea vers le tunnel. Le loup la suivit mais s’arrêta à l’autre extrémité, s’asseyant dans l’ombre. Un gémissement sourd lui parvint — mi-avertissement, mi-supplication. Elle hocha la tête une fois, en guise de serment silencieux, puis se mit à courir. Le chemin menant aux chalets lui semblait désormais deux fois plus long.