Elle scruta le sol à la recherche de quelque chose de tranchant. Une bouteille cassée gisait à demi enfouie dans le sable. Elle enroula sa manche autour de son bord irrégulier et en testa la pointe. Ça couperait. « Doucement », murmura-t-elle à l’animal piégé, même si elle doutait qu’il puisse l’entendre au milieu de sa propre panique. Le loup se tenait à un yard de là, la queue raide, le regard oscillant entre les mains de Noémi et le filet.
Quand elle fit un pas en avant, le loup poussa un léger souffle — presque une autorisation. Noémi s’agenouilla, ignorant l’odeur nauséabonde de pétrole. Les cordes du filet étaient résistantes, mais le verre les trancha après quelques coups. À chaque fois que la créature tressaillait, de la boue éclaboussait son jean et maculait ses manches. Elle travaillait méthodiquement : un, deux, trois brins ; déplacer le verre ; quatre, cinq, six.