L’image des yeux de Liam défila dans son esprit – juste un instant, quand il l’avait regardée, il y avait eu quelque chose. Pas du triomphe. Pas de la joie. Quelque chose de plus sombre. Quelque chose de piégé. « Mais s’il ne le voulait pas, murmura Clara, la voix tremblante, alors pourquoi ne l’a-t-il pas arrêté ? Pourquoi n’a-t-il pas parlé ? Pourquoi ne s’est-il pas battu ? »
Son père se passa la main sur la mâchoire, la frustration transparaissant dans chacun de ses mouvements. « C’est la question, n’est-ce pas ? Était-il impliqué depuis le début… ou y a-t-il quelque chose que nous ne savons pas ? » La voix de Phoebe se réduit à un murmure. « Il lui a tenu les mains, Clara. Il a prononcé les mots. Ce n’est pas rien. Mais… il avait aussi l’air d’avaler du verre. »