Elles s’accrochèrent l’une à l’autre dans l’embrasure de la porte, comme si s’accrocher était la seule façon de survivre. Avant qu’elles n’aient pu entrer, les phares ont balayé l’allée. Une porte de voiture claqua, puis une autre. Clara se raidit, se préparant, mais lorsque ses parents apparurent à la porte, un nouveau chagrin déferla dans sa poitrine.
« Chérie », dit doucement sa mère en se précipitant sur le chemin. Son père la suivit, les traits tirés et le visage pâle. Clara secoua la tête, la honte l’envahissant. « Je ne pouvais pas rester. Je devais partir. » Son père posa une main sur son épaule, ferme et chaleureuse. « Nous aussi, admit-il. « Nous sommes partis peu de temps après toi. Nous ne pouvions pas supporter de voir ce qui se passait là-bas. Ce n’était pas normal. »