Elle resta assise pendant des heures, les genoux serrés contre sa poitrine, les larmes imprégnant le tissu de sa robe, jusqu’à ce que la lumière du jour cède la place à la lueur orangée des réverbères. On frappa à la porte, d’abord brusquement, puis plus doucement. « Clara ? C’est moi. Ouvre, s’il te plaît. »
La voix de Phoebe. Clara se redressa, s’essuya le visage du revers de la main et ouvrit la porte. Son amie se tenait là, les yeux rouges, l’air abattu. Sans un mot, Phoebe l’attira près d’elle et Clara craqua à nouveau, sanglotant dans son épaule.