Les heures se confondent avec les brosses à mascara, les chuchotements et les rires qui craquent sous le poids de la nervosité. Les demoiselles d’honneur allaient et venaient, les détails se mettaient en place. Clara se tient devant le miroir dans sa robe, le voile délicatement épinglé dans ses cheveux, et frissonne devant son reflet. Sa mère se tamponne les yeux. Stéphanie battit des mains.
Pendant un instant, Clara se laisse aller à croire au conte de fées. Les invités remplissent le jardin, les voix murmurent en s’installant. Les roses embaumaient l’air, les bougies scintillaient dans les porte-verres, les fleurs d’agrumes flottaient au gré de la brise. Liam se tenait devant l’autel avec ses garçons d’honneur, ajustant ses boutons de manchette. Son sourire est resté stable, mais sa mâchoire est restée serrée, ses yeux sont restés dans l’ombre.