Il ne la tend pas. Il la tient à deux mains, la regardant plutôt qu’elle. « J’ai réécrit ce texte plusieurs fois », dit-il. « J’ai conduit jusqu’ici ce matin, après l’avoir encore réécrit hier soir. J’ai une version de ce document depuis… », dit-il en faisant une pause, « depuis longtemps » Son nom était écrit au recto d’une écriture soignée et formelle.
Helen se pencha en avant. Ses doigts étaient à un centimètre de la lettre lorsqu’un son provenant de l’intérieur de la salle a tout arrêté – aigu, urgent, coupant net la musique et le murmure des quarante personnes. Ce n’était pas vraiment un cri. Le bruit que fait une salle quand quelque chose ne va pas.