« Qui demande ? » « Walter Briggs », dit-il. « C’est ma propriété que vous avez écrasée. Vous m’avez empêché de dormir toutes les nuits avec vos camions. Je ne peux pas vivre comme ça. J’ai 71 ans. Je ne peux pas supporter ce genre de bruit » Le contremaître traverse le terrain en terre battue, ses bottes s’enfonçant dans le gravier.
De près, il ressemblait plus à un homme habitué à la paperasse qu’aux machines : ongles propres, presse-papiers soigné. « M. Briggs, c’est ça ? J’ai entendu parler de vous » Il sourit, presque gentiment. « Je comprends. Le changement est difficile. Mais il n’y a rien de personnel ici. Nous ne faisons que notre travail. »