Elle était la seule à l’avoir soutenu dans ses derniers moments, à avoir pris soin de lui et à avoir été présente à chaque visite à l’hôpital. Et maintenant, la maison était à elle. À l’âge de dix ans, elle avait posé une fois la question du lourd cadenas de la porte du troisième étage.
Il avait posé son thé si brusquement qu’il avait coulé sur le sol et avait dit, sans élever la voix : « Tu n’entreras jamais là-dedans. Pas tant que je serai en vie. » Elle avait acquiescé. D’autres enfants avaient des chambres curieuses et des escaliers secrets. Elle avait des avertissements.