Mais ce n’était pas ce qu’il était. Elle le comprenait maintenant. Elle ne le pardonnait pas exactement. Mais elle comprenait. Et quelque part, enfoui sous le ressentiment, elle savait qu’il avait essayé. À sa manière. De la seule façon qu’il connaissait.
Elle passa le reste de l’après-midi à cataloguer le contenu des cartons. Le titre de propriété était bien réel : un petit terrain au bord d’un lac dans le nord de l’État de New York, apparemment intact depuis plus de dix ans. Les comptes bancaires étaient modestes mais stables. Assez pour réparer cet endroit, si elle le voulait. Assez pour partir, si elle ne le voulait pas.