Mais la maison, celle de son oncle, avait changé. Elle était pire que dans ses souvenirs. Le toit s’inclinait à un angle étrange, comme s’il avait commencé à soupirer d’épuisement. Une tache noire de moisissure s’enroulait sous la fenêtre du deuxième étage.
Les mauvaises herbes avaient envahi le jardin. Personne n’avait taillé les roses depuis son décès. Elise ouvrit la porte. Les gonds gémirent. Cette partie était la même. À l’intérieur, des grains de poussière flottaient comme des fantômes dans les lueurs du jour.