C’était un endroit peu agréable. La poussière s’accrochait à tout comme si elle avait été peinte. L’unique petite fenêtre sur le mur du fond était fissurée et maculée de saleté, ne laissant passer qu’un filet de lumière grise. Il y avait des sacs poubelles, au moins dix, regroupés dans le coin le plus éloigné, certains déchirés, le contenu se répandant comme des intestins : de vieux journaux, des tapis roulés, ce qui ressemblait à un ventilateur cassé.
Un fauteuil mité est adossé à une armoire dont les portes se sont déformées avec le temps. Un cadre de lit rouillé. Un miroir fissuré. Des toiles d’araignée drapées comme des guirlandes. Michael fronce le nez. « C’est ça ? Elise ne dit rien.