La maison sent le bois mouillé et le vieux papier. Avant même qu’elle ne tourne la clé, l’odeur se fraye un chemin à travers les fissures de l’encadrement de la porte, s’insinuant dans sa gorge comme quelque chose de familier mais de longtemps inexprimé.
Elise hésita sous le porche, les doigts enroulés autour de la clé, son souffle visible dans la fraîcheur du début du printemps. La ville n’avait pas beaucoup changé en quinze ans. Les mêmes lignes électriques affaissées, la même librairie fermée au coin de la rue.