Il n’est jamais entré dans une seule maison. Il n’a jamais touché une porte. Il n’a jamais regardé derrière lui. La vérité a frappé comme de l’eau glacée. Elle s’est imposée lentement. Pas d’un seul coup. C’était le pire. De retour à mon bureau, j’ai de nouveau parcouru les rapports, non pas à la recherche d’un suspect cette fois-ci, mais d’un chevauchement.
L’heure. Des rues. Déclarations de témoins mentionnant un mouvement plutôt qu’un vol. Quelqu’un marchait. Quelqu’un vu, puis disparu. Quelqu’un dont on se souvient uniquement parce qu’il était là quand rien d’autre n’avait de sens.