Rien de ce qu’il avait dit ne collait. Qui marche aussi loin pour aller travailler ? Qui répond à des questions comme si elles venaient d’un endroit où il n’est pas pleinement présent ? J’ai fini par me ranger sur la route. Je me suis dit qu’il fallait attendre. S’il disait la vérité – si une partie de l’histoire était vraie – je le reverrais à la lumière du jour. Je n’ai pas eu à attendre longtemps.
Le lendemain matin, je me suis garé en face de l’arrêt de bus près de Lincoln et j’ai regardé les banlieusards se rassembler en grappes lâches et fatiguées. Tasses de café. Sacs de travail. L’impatience tranquille des gens qui comptent les minutes. Puis je l’ai vu. Le même homme. Même corpulence. Mais cette fois, il avait l’air… bien organisé. Un uniforme propre. Veste boutonnée. Cheveux peignés.