Je n’ai rien écrit. J’ai fait demi-tour et je suis retourné à ma voiture de patrouille, le poids de toutes les questions manquées pesant sur mes épaules. Il ne restait qu’un seul endroit qui avait du sens. Lincoln. Il l’avait mentionné en passant la première fois que nous nous étions parlé – à peine plus qu’un mot lâché dans la nuit. Le travail. Lincoln. À l’époque, je l’avais enregistré et j’étais passé à autre chose.
Aujourd’hui, ce souvenir se répétait dans ma tête avec une insistance dont je ne pouvais me défaire. Lincoln était le genre d’endroit qui ne fermait jamais complètement ses portes. Des entrepôts. Des quais de chargement. Des quarts de travail de cimetière qui s’estompaient d’un jour à l’autre. Si quelqu’un se déplaçait à pied à des heures étranges, s’il avait besoin d’un travail qui ne posait pas beaucoup de questions, ce tronçon de route avait du sens. Je me suis dit que je ne faisais que suivre.