Il ne se passait jamais grand-chose dans notre ville. C’était le but recherché. Nous nous occupions des plaintes pour nuisances sonores, des ivrognes occasionnels, des chiens perdus, des disputes domestiques qui s’apaisaient le temps que nous arrivions. C’était le genre d’endroit où l’on apprenait chaque rue par cœur et où chaque poste se confondait avec le suivant. Les crimes graves étaient l’apanage des villes situées à une heure de route, pas d’ici.
Puis les cambriolages ont commencé. Pas tous en même temps. Pas de façon bruyante. Juste assez pour se sentir mal. Une maison, puis une autre. Une fenêtre arrière entrouverte. Une porte de garage laissée entrouverte. Un ordinateur portable disparu, un portefeuille manquant, un sentiment de violation qui a duré plus longtemps que les dégâts eux-mêmes. Au début, les appels étaient espacés de quelques jours, juste assez pour que personne ne panique.