Il s’accroupit à côté de la caisse brisée, la pluie trempant sa veste. Le faisceau de sa lampe de poche trancha sur le bois éclaté et sur quelque chose de sombre à l’intérieur – du velours, pas du papier d’emballage. Il fronce les sourcils. Les meubles ne sont pas recouverts de velours. Il balaya les débris humides, son cœur battant plus fort à chaque seconde.
Un coin s’était fendu plus largement que le reste. À l’intérieur, la lumière accrochait quelque chose de trop vif pour être du vernis – des éclats de bleu, de vert et de rouge scintillaient sous le faisceau. Il se pencha plus près, clignant des yeux à travers la pluie. « Qu’est-ce que… » murmura-t-il, à moitié effrayé de croire ce qu’il voyait.