Certains prenaient des selfies devant les vignes. L’un d’eux a même cueilli une grappe de raisin comme s’il s’agissait d’une fleur sauvage. Robert essaie de rester calme. Il n’est pas du genre à se mettre en colère. Mais chaque fois qu’il trouvait une branche cassée ou qu’il voyait un bâton arraché du treillis et jeté de côté, quelque chose en lui se crispait.
Il avait travaillé dur pour garder les choses en ordre, même si les vignes n’étaient pas parfaites. Un matin, il se tenait debout, un arrosoir à la main, et regardait les empreintes laissées dans la terre. Profondes et négligentes. Les lianes de chaque côté s’affaissaient, avaient été tirées, avaient peut-être été piétinées.