La lumière du soleil filtrait à travers les treillis. L’air sentait légèrement la terre, les feuilles vertes et quelque chose d’ancien, de familier. Il parcourut les rangs, touchant chaque pied de vigne avec soin. Lorsqu’il atteignit le piquet où poussait le rosier de Marianne, il s’arrêta, s’agenouilla dans le sol qui ne portait plus que ses propres empreintes.