La dernière grappe de raisin de cette branche gisait écrasée dans la terre. Robert s’accroupit à côté de la grappe et la regarda longuement. Il ne ramassa pas les raisins. Il n’a pas brossé la terre. Il s’est contenté de regarder, le souffle coupé dans la gorge.
Quelque chose en lui s’est affaissé. Il n’était pas seulement en train de perdre le contrôle de sa terre, il était en train de perdre la mémoire de la seule personne qui l’avait complètement aimée. Il retourna à la maison dans le brouillard. La porte du porche grinça lorsqu’il entra.