Michael décida de ne pas confronter Sarah immédiatement. Ses années d’absence lui avaient appris l’importance de la paix. Mais il observa la situation de plus près. L’une des portes avait été réparée, les planches remplacées avec une grande habileté. Les étagères du sous-sol contenaient de nouveaux bocaux, soigneusement étiquetés. Ce n’étaient pas les touches de Sarah. Il connaissait son style. C’étaient les mains d’un autre homme.
Cette nuit-là, Michael se réveilla en entendant le faible craquement des planches au-dessus de lui. Il resta immobile, écoutant, le souffle retenu. Après un long silence, il se convainquit que c’était la maison et son malaise d’y être resté si longtemps. Pourtant, le malaise persistait, comme si les murs abritaient plus que sa famille.