Le vent s’était calmé juste assez pour que l’on puisse y voir clair lorsque l’on frappa, fermement cette fois. Lauren se leva de son tabouret, lissa son pull et s’approcha de la porte. À travers la vitre, un homme bien habillé d’une quarantaine d’années attendait, la neige saupoudrant ses épaules, un sourire d’excuse adoucissant son visage.
Elle tourna le loquet. « Je suis Charles Winthrop », dit-il, la voix chaude de soulagement. « Je suis le neveu de Mabel et son gardien. Elle a disparu depuis trois jours et je me suis fait un sang d’encre en parcourant ces petites routes dans la tempête » Ses yeux cherchèrent les siens, sérieux, comme si elle détenait toutes les réponses.