Daniel se colla au mur, le souffle court. Il n’avait jamais vu un désespoir aussi brut, aussi sauvage. L’homme marmonnait des jurons, refusant de croiser le regard de quiconque. Mais la combinaison orange sous sa veste crasseuse racontait l’histoire que son silence ne racontait pas. Il n’était pas n’importe qui. C’était un détenu.
« Où mène ce tunnel ? » demande l’officier en le tirant à la verticale. Le prisonnier cracha au sol, mais le regard qu’il jeta sur le tunnel le trahit. La direction n’était pas celle de la ville. C’était vers les murs de pierre et les barbelés. Le tunnel n’était pas le fruit du hasard, c’était une voie d’évasion.