Elle peignait de petites choses – des oranges, des mains, le parc devant sa fenêtre – fragments de la vie qu’elle voulait retrouver. Evan les accrochait près de son lit, mais ces derniers temps, ses yeux s’attardaient davantage sur son téléphone que sur son travail.
L’hôpital est devenu sa deuxième maison – ses bips sonores, son odeur antiseptique et ses interminables couloirs blancs lui sont aussi familiers que son propre appartement. Evan était toujours là, sa constante dans le flou. Mais même les constantes commencent à se fissurer sous la pression.