La ville bougeait sous sa fenêtre, lumineuse et vivante. Pour la première fois depuis des années, elle n’avait pas l’impression de survivre à quelque chose, mais de revivre. Elle se tourna vers son chevalet, où une peinture à moitié terminée attendait : une femme debout dans la lumière du soleil, le dos tourné à la tempête.
Clara prit son pinceau, le trempa dans l’or et se remit à peindre. Le pinceau se déplaçait par touches régulières et délibérées, l’or s’épanouissant sur la toile comme la lumière du soleil traversant les nuages. Chaque mouvement semblait plus léger que le précédent, le poids des années s’envolant une couche à la fois.