Clara a emménagé dans un petit appartement au centre-ville – la lumière du soleil à chaque fenêtre, l’odeur de la peinture et du thé dans les coins. Elle recommence à enseigner à temps partiel, ses mains étant suffisamment stables pour guider un pinceau. Les cicatrices sont restées, invisibles ou non, mais elle les porte avec une fierté tranquille. Un après-midi, des mois plus tard, on frappa à sa porte.
Lorsqu’elle l’a ouverte, Evan se tenait là. Il avait l’air plus petit – pas physiquement, mais usé. Ses cheveux étaient plus fins, sa chemise froissée. L’assurance qu’il avait l’habitude de porter comme une armure avait disparu. Il sourit maladroitement, tenant un café dans sa main comme une offrande de paix.