Maggie a passé des heures au téléphone avec le bureau de facturation, sa voix polie s’effilochant. Chaque soir, elle disait à Clara de ne pas s’inquiéter, mais les croissants sombres sous ses yeux disaient le contraire. Ce soir-là, la fièvre de Clara monte en flèche. Elle respire difficilement, ses doigts tremblent lorsqu’elle attrape le bras de sa mère. « Appelle-le », murmura-t-elle. « Juste… appelle Evan. »
Maggie hésita, puis hocha la tête et s’engagea dans le couloir. Clara n’entendit que la voix de sa mère à travers le mur mince – basse, régulière, essayant de ne pas se briser. « Evan, c’est Maggie, commença-t-elle. « Clara ne va pas bien. Les médecins disent qu’elle a besoin d’une autre série de traitements – bientôt. Je te demande si tu peux l’aider, ou au moins être là pour elle. »