Il lui embrasse le front et s’enfonce dans le fauteuil en soupirant. « Tu vas bien ? » demanda-t-elle à voix basse. Il acquiesça, se frottant les tempes. « Je suis juste fatigué. La semaine a été longue. » Elle hésita. « Tu es parti plus souvent que d’habitude. » Il rit, d’un rire court et défensif. « Je ne peux pas être partout à la fois, Clara. J’essaie. » La façon dont il l’a dit l’a piqué.
Il se pencha en avant, les coudes sur les genoux, fixant le sol. « Tu ne comprends pas ce que c’est pour moi. Te regarder comme ça, jour après jour, c’est… c’est en train de me tuer. » Sa poitrine se serre. « Je ne t’ai pas demandé de rester », chuchote-t-elle. « Je sais que tu ne l’as pas fait. C’est ce qui rend les choses encore plus difficiles. » Il expire, se penche en arrière. « J’ai juste – j’ai des besoins, Clara. Je ne peux pas faire ça pour toujours. Je ne suis pas fait pour ça. »