Il a soupiré, mais ne l’a pas arrêtée. Elle a donc pris ses clés de voiture, mis une batte de baseball dans son coffre et un spray au poivre dans son sac fourre-tout, et s’est dirigée vers le parking. Ses mains tremblaient. Son esprit s’emballait. Mais elle a continué à conduire et ne s’est pas arrêtée avant d’arriver dans le quartier délabré.
Gabby est arrivée à Brookfield un peu après deux heures. Les rues étaient blanchies par le soleil et silencieuses, bordées de clôtures penchées et de fenêtres condamnées. Elle se gara discrètement dans une ruelle ombragée et enfila son sweat à capuche sur sa tête, les lunettes de soleil se mettant en place. Elle n’avait pas le numéro exact de la maison, mais seulement la plaque d’immatriculation, gravée dans sa mémoire.