La visite devait durer dix minutes. C’était la règle. Mais lorsque le temps s’est écoulé et que le responsable l’a appelé, Milo n’a pas bougé. Il est resté au chevet de Lily, les muscles tendus, les yeux fixés sur sa poitrine. Lorsqu’une infirmière a tiré doucement sur sa laisse, il a poussé un faible grognement.
Le son n’était pas fort, mais il se propagea dans la pièce. Les rires des autres enfants à l’extérieur s’arrêtèrent. « Doucement, mon garçon », murmura quelqu’un en s’approchant. Les lèvres de Milo se retroussèrent légèrement – pas en colère, pensa Maya, mais en signe d’avertissement. Ses yeux ne quittaient pas Lily, qui restait figée, pâle et immobile, sa petite main agrippée à la couverture.
Lorsque le maître-chien l’a finalement éloigné, Milo a résisté jusqu’à la dernière seconde possible, tremblant de tous ses membres. Il a gémi une fois, de façon aiguë et triste, avant de disparaître dans le couloir. Cette nuit-là, le moniteur cardiaque de Lily émet des pulsations irrégulières. Une infirmière l’a remarqué et a ajusté son traitement, murmurant plus tard que le chien l’avait peut-être su.