Le sang de Marcus se glaça. La pêche à l’explosif. Le récif qu’il venait d’admirer – la vie qu’il avait filmée quelques minutes plus tôt – était en train de disparaître sous ses yeux. Il se hisse sur l’échelle, les bras tremblants, chaque muscle lui demandant de faire attention. Aaron s’assit avec raideur sur le bord du pont, son bloc-notes oublié, les yeux écarquillés par le malaise.
L’un des pirates aboya quelque chose dans un anglais approximatif. « Équipement. Tout de suite. Tout le matériel. » Il fit un geste brusque avec le fusil-harpon, la signification étant sans équivoque. Marcus se figea, laissant couler de l’eau de mer sur le pont. Il regarda Aaron et les hommes, l’incrédulité le traversant. Ce n’étaient pas des pêcheurs.