Puis elle s’est glissée dans sa chambre et a ouvert le placard. Son vieux poncho de pluie, poussiéreux mais intact, descendit de son cintre. Elle enfila de force ses bottes de pluie, les genoux douloureux, le souffle rapide et superficiel.
Elle enfila deux paires de gants de jardinage, raides à force d’avoir été utilisés. Elle ramassa l’assiette de steak, l’enveloppa hermétiquement dans du papier d’aluminium et s’arma de nerfs pour faire face à ce qui l’attendait. Son cœur battait fort, non pas de panique, mais de quelque chose de plus régulier. C’était le moment ou jamais. Plus de demi-mesures.