Vincent se pencha en avant, les coudes sur les genoux, et enfouit son visage dans ses mains. Il n’était pas la victime d’une vie difficile, il en était l’architecte. Toutes les beuveries, les dérives, les décennies perdues – personne ne l’avait volé. Il avait toujours fui le miroir.
Il n’y a pas d’arc de rédemption ici. Pas de rebondissement de dernière minute. Juste un homme qui a brûlé tous les ponts et qui se retrouve seul, étouffé par la fumée. Il était venu à New York pour être sauvé, mais au lieu de cela, il avait trouvé un miroir tendu vers son âme – et il reconnaissait à peine l’homme qui regardait derrière lui.