Cette nuit-là, ils se sont battus comme des étrangers. Vincent l’a suppliée, l’a suppliée d’envisager des options. Mais Linda ne voulait pas plier. « Ils sont à nous, Vincent », dit-elle. « Tous. » Mais ils n’étaient pas encore à lui, pas vraiment. Il ne pouvait pas se voir dans le chaos qu’elle embrassait. Alors, avant que le soleil ne se lève, il a fait son sac et s’est volatilisé.
Maintenant, assis sur cette chaise en plastique grinçante dans son appartement d’Ibiza, Vincent a ouvert Facebook avec des doigts tremblants. Son cœur bat la chamade lorsqu’il tape son nom : Linda McIntyre. Il avait espéré qu’elle était passée à autre chose. Peut-être qu’elle n’était pas allée jusqu’au bout. Mais une partie de lui – une partie qu’il avait passé des décennies à essayer de faire taire – avait désespérément besoin de savoir.