La maison elle-même n’aidait pas. Elle était là depuis près d’un siècle, toute de briques et de bois, une ferme désaffectée à l’orée du village. Lucy n’avait jamais vécu dans un logement plus ancien qu’un appartement en ville. La première nuit, chaque gémissement du bois ressemblait à un bruit de pas.
Le vent se pressait contre les fenêtres avec un gémissement bas et insistant. Les tuyaux s’entrechoquent dans les murs lorsque la chaudière se met en marche. Les lames de parquet soupiraient sous leur propre poids, le bois se déplaçant au fur et à mesure que la température chutait. Allongée éveillée à côté de la douce respiration d’Emma, Lucy répertoriait chaque son inconnu, le cœur battant la chamade comme si elle était de garde.