Le restaurant était presque vide lorsque Clare retourna à l’intérieur – les chaises étaient empilées, les lumières tamisées, la chaleur du dîner remplacée par un silence creux qui faisait résonner ses pas. Elle avait à peine atteint le stand de l’hôte que le gérant s’avançait devant elle, le visage crispé. « Madame », dit-il en la guidant déjà, « j’ai besoin que vous veniez avec moi »
Il ne l’a pas touchée, mais elle s’est quand même balancée, ses pensées se perdant dans l’instant. Dans un bureau étroit, il souleva le sac de la jeune femme. « C’est à vous ? » Clare acquiesce, le pouls s’accélère. Il fouilla dans le sac et en sortit un petit sachet sans marque. Une poudre blanche. Très bien. Mauvaise. « Savez-vous ce que c’est ? » demanda-t-il doucement.
La pièce bascula. Elle essaya de répondre, mais sa langue ne bougeait pas. Les lumières étaient trop vives. Ses membres étaient trop lourds. Le sachet se trouvait entre eux, comme une accusation, alors que son équilibre se déréglait. Elle entendit son nom, une porte s’ouvrir quelque part à proximité et, avec une certitude soudaine et glaçante, Clare réalisa que, quoi que ce soit, cela avait déjà commencé.