Elle se leva donc, lentement, comme si le sol allait se dérober sous elle, et retourna dans sa chambre. Chaque pas était prudent. Mesuré. Elle s’allongea. Peut-être que ça passerait. Peut-être que ce n’était rien. Mais au fond de son esprit, quelque chose changea – quelque chose de calme et de sinistre qui refusait d’être nommé.
Tula devint un maître de la dissimulation. Elle apprit à tressaillir en silence, à sourire malgré les grimaces, à espacer ses soupirs entre les pas. Au dîner, elle poussait la nourriture autour de son assiette, s’excusant avec le charme d’une grand-mère – « On n’a pas besoin de tant à mon âge » – comme si l’appétit s’éteignait naturellement avec le temps.