Les pensées de Tula s’envolèrent plus vite que son souffle ne pouvait les rattraper. Elle s’agrippa à la couverture de l’hôpital comme si elle pouvait la retenir. Ce n’était pas un cancer, pas ce silence, cette ambiguïté. C’était pire. Personne ne dirait le mot. Personne ne rencontrait ses yeux. Leur retenue n’était plus professionnelle, elle était cruelle.
Ils l’avaient admise « pour observation », comme si elle était une formation nuageuse qu’ils attendaient de classer. Les tests sont arrivés par vagues. Des fluides prélevés. Les moniteurs émettent des bips. Chaque réponse ne faisait que soulever d’autres questions. Mais lorsqu’elle a demandé – vraiment demandé – elle s’est heurtée au genre de silence qui ne vient pas du fait de ne pas savoir, mais du choix de ne pas dire.