Arthur se tenait au bord de l’eau, agrippant la perche de l’écumoire comme un bâton. Il se répéta que c’était nécessaire. Qu’il avait donné l’alerte. Qu’il avait fait tout ce qu’un homme raisonnable pouvait faire. Pourtant, son estomac se tordait.
Il les imaginait glisser à nouveau, insouciants et rieurs, inconscients de ce que l’eau allait leur prendre. Les heures s’écoulent lentement. Arthur se surprend à jeter un coup d’œil par la fenêtre chaque fois qu’il entre, incapable de se concentrer sur le livre ouvert sur ses genoux ou sur le thé qui refroidit près de sa chaise.