Après près d’un quart d’heure de marche, le doute commença à l’envahir. Le froid s’était frayé un chemin à travers ses couches. Ses mollets lui faisaient mal. Son visage le piquait. « C’est de la folie », marmonne-t-il dans son écharpe. « Je suis un morse dans l’Arctique. Je vais geler ou me faire manger ou… je ne sais même pas. »
Il jeta un coup d’œil par-dessus son épaule. Rien que du blanc vide. Il ralentit pour s’arrêter. Il devrait peut-être faire demi-tour. La cabane n’était pas si loin, et il n’avait rien laissé derrière lui qui ne puisse être remplacé. Le morse, malgré son comportement étrange, était peut-être simplement désorienté, ou pire, territorial.