L’immobilité. La façon dont la lumière rebondissait sur la glace. Le silence. Au-dessus de lui, dans la timonerie, le capitaine Henrik Foss fredonnait quelque chose d’inaudible tout en entrant des coordonnées dans la console GPS abîmée.
Henrik avait une dizaine d’années de plus, les épaules plus larges, et se tenait avec l’assurance inébranlable d’un homme qui a survécu à des coques chavirées, des treuils cassés et des incendies de moteur. Sa barbe était argentée, taillée après coup, et sa veste semblait avoir été transmise d’un autre siècle.